Las promesas de cambiar no importan; nos amamos más allá de las formas.
A pesar de tu odio subconsciente y tu orgullo resentido yo te quiero igual así.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
lunes, 6 de diciembre de 2010
Humos reveladores existenciales (R.V.)
Como cuesta vivir el ahora. En la cama escuchando clichés no podía conectar. Pero el recuerdo es hermoso. Ahora tengo miedo. Por eso me alejo. Voces por celular que se contagian de asiento en asiento. Excusas. Palabras al pedo. Dispersión obligada para ensordecer los pensamientos. Mostrarse. No sentirse solo. No escucharse. Darte cuenta de la infelicidad viciosa del infeliz conectado. Del lap-top. Top. Yo quiero alguien que me haga reír. Yo me quiero reír para no aburrirte. Encima: lo que faltaba. Una película de Stallone con un chino y el pelado de mierda este que nunca pierde ni se muere. Ese de "el transportador".
Flashes III
Es que cuando vimos esa película no teníamos que olvidarnos.
Me autoboicotean los recuerdos.
O sos independiente o no te importa un carajo.
Una señal de la cruz es síntoma para psiquiatra.
Los pooles son nihilistas.
Es que las ideas fluyen pero tengo los canales cerrados. En cualquier momento me sale un diarrea de ideas...
Me autoboicotean los recuerdos.
O sos independiente o no te importa un carajo.
Una señal de la cruz es síntoma para psiquiatra.
Los pooles son nihilistas.
Es que las ideas fluyen pero tengo los canales cerrados. En cualquier momento me sale un diarrea de ideas...
TOC
Puertas que se golpean porque están mal cerradas. Hacen ese ruido que no te deja dormir. Y a veces no sabés qué es mejor: si abrirlas del todo o cerrarlas bien. Yo les pongo una zapatilla entre medio para que no golpee y corra el aire; no haga ruido. Ese aire con luz del otro lado. Porque abrirla del todo te enceguece. Cerrarla te asfixia. La zapatilla deja pasar al otro lado. Que el sueño y la luz se compartan. Que la noche no sea tan noche. Siempre sabés lo que te espera del otro lado de esa puerta: Está la salida.
domingo, 14 de noviembre de 2010
Atardecer
“There's a feeling I get when I look to the west,
And my spirit is crying for leaving.
In my thoughts I have seen rings of smoke through the trees,
And the voices of those who stand looking.
Ooh, it makes me wonder,
Ooh, it really makes me wonder.” Stairway to heaven – Led zeppelin
La versión es pedorrísma. Esa onda re quemada de bossa ‘n stones. Si… de esas que dijimos para quedar bien con todo el mundo. Pero el contexto… parece un cuadro: El arcoíris en las nubes, la piel curtida por el día en el sol y la arena. El contorno de un chavoncito a lo lejos, dejando una estela en el agua cuando se zambulle. Un botecito. Ahí, cerca de él. Y todos se van volviendo sombras. Se pierden los colores. Un poco de mosquitos que incomodan. Un pucho lento entre los dedos y unas “tía maruca” que te empastan. Un silencio hermoso acompañado de una cerveza de última hora que mata una espera. Es un cuadro. Sentados bajo una sombrilla publicitaria en un deck a la altura suficiente y necesaria para contemplar la particularidad de lo cotidiano. Todo más naranja. Y sobre todo esa sensación de saber que estas construyendo un recuerdo muy difícil de querer alguna vez siquiera pensar en que cabe la posibilidad de olvidarlo. El eco de una risa por celular. Demorar en agarrar los pasajes para sumergirnos en la oscuridad de un barquito cubierto mientras el sol se terminar de esconder. No hay luces. Algunas voces cansadas. Unos roces cómplices y mucha, mucha serotonina. De la natural. De la regulada. De la “con vos”.
And my spirit is crying for leaving.
In my thoughts I have seen rings of smoke through the trees,
And the voices of those who stand looking.
Ooh, it makes me wonder,
Ooh, it really makes me wonder.” Stairway to heaven – Led zeppelin
La versión es pedorrísma. Esa onda re quemada de bossa ‘n stones. Si… de esas que dijimos para quedar bien con todo el mundo. Pero el contexto… parece un cuadro: El arcoíris en las nubes, la piel curtida por el día en el sol y la arena. El contorno de un chavoncito a lo lejos, dejando una estela en el agua cuando se zambulle. Un botecito. Ahí, cerca de él. Y todos se van volviendo sombras. Se pierden los colores. Un poco de mosquitos que incomodan. Un pucho lento entre los dedos y unas “tía maruca” que te empastan. Un silencio hermoso acompañado de una cerveza de última hora que mata una espera. Es un cuadro. Sentados bajo una sombrilla publicitaria en un deck a la altura suficiente y necesaria para contemplar la particularidad de lo cotidiano. Todo más naranja. Y sobre todo esa sensación de saber que estas construyendo un recuerdo muy difícil de querer alguna vez siquiera pensar en que cabe la posibilidad de olvidarlo. El eco de una risa por celular. Demorar en agarrar los pasajes para sumergirnos en la oscuridad de un barquito cubierto mientras el sol se terminar de esconder. No hay luces. Algunas voces cansadas. Unos roces cómplices y mucha, mucha serotonina. De la natural. De la regulada. De la “con vos”.
lunes, 25 de octubre de 2010
Buenosairinos
Ustedes parecen muy individualistas. No sé, capaz que están un poco limados por la cantidad de gente concentrada. Que prejuicioso que soy. Hoy tengo ganas de estar solo un poco, de sufrir. El desengaño es el combustible. Me llamó. Me da un poco de cosa lo que puedas pensar de mi por cómo se me nota lo mucho que me gustas y las ganas de garcharte que tengo. Y otra vez, no le hice caso a mis instintos y te invité a venir. Más denso soy. Es que mirarte es como mirar una escultura. Pareces un diamante en bruto. Y justo después de pensar eso me pongo a reflexionar que la mayoría de las veces hay algo que quiero cambiar… pulir diamantes. Quiero poseerlos en realidad. Poseerte. Y eso significaría que pensás en mi. Bueno… me llamaste. Ves? Me haces sentir inseguro. Por eso me dan ganas de poseerte. Sos como una debilidad. Quiero invertir el rol. Voy a probar de llamarte. Escuchando reggae te lo digo. Drive!!! Ganas de amarte. Posta. Tengo miedo de parecerte muy puto. Pero te bastaría hercete el pelotudo una sola vez y ahí me la banco. Ganas de compartir tus silencios. Fumar uno tirado juntos. Que pelotudos los ideales… ¿Te enamoran? Te seducen… son unos hijos de puta y nosotros sus madres.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)